Эта красота такая хрупкая. Я не знаю как передать, я совсем не знаю. Как рассказывать о хрупком, болезненном, прекрасном, когда даже слова эти рядом с ним становятся грубыми, тяжелыми и неотесанными.
Что чувствуешь, когда кончиками пальцев легко и аккуратно дотрагиваешься до влажных, холодных, каменных стен? Когда закрываешь глаза, потому что нет смысла видеть? Когда одного вдоха достаточно, чтобы узнать где ты? Потому что вдох этот сделать почти невозможно.
Мне бессмысленно пытаться заново "вдохновиться" первоисточником, потому что то что я пишу, то что я вижу, то что я знаю - уже иное. Уже отдельное, не похожее.
Там есть звук взведенного курка где-то за спиной. Там никого нет. Никогда и никого. Там есть ледяное прикосновение острого лезвия и гулкое эхо шагов. Осторожных шагов. Твоих очень осторожных шагов. Там невидимым жестом решается судьба. Твоя судьба. Которая никогда не принадлежала тебе.
Но я не умею, я не знаю как.